Por Ivan Pozzoni

Monza, Italia, 22 de julio de 2026 (Neotraba)

HOTEL ACAPULCO / HOTEL ACAPULCO
Le mie mani, scarne, han continuato a batter testi,
trasformando in carta ogni voce di morto
che non abbia lasciato testamento,
dimenticando di curare
ciò che tutti definiscono il normale affare
d’ogni essere umano: ufficio, casa, famiglia,
l’ideale, insomma, di una vita regolare.

Abbandonata, nel lontano 2026, ogni difesa
d’un contratto a tempo indeterminato,
etichettato come squilibrato,
mi son rinchiuso nel centro di Milano,
Hotel Acapulco, albergo scalcinato,
chiamando a raccolta,
esaurendo i risparmi di una vita
nella pigione, in riviste e pasti risicati.
 
Quando i carabinieri faranno irruzione
nella stanza scrostata dell’Hotel Acapulco
e troveranno un altro morto senza testamento,
chi racconterà la storia, ordinaria,
d’un vecchio vissuto controvento?

Mis manos demacradas siguieron escribiendo 
convirtiendo en papel cada voz de la muerte 
que no ha dejado testamento,
olvidando cuidar
lo que todos definen como el quehacer normal
de todo ser humano: oficina, hogar, familia,
el ideal, al fin, de una vida normal.

Abandonada en el lejano 2026, toda la defensa
de un contrato indefinido,
Marcado como desequilibrado,
encerrado en el centro de Milán,
en el Hotel Acapulco, un hotel decrépito,
reclamando la cosecha de sueños de los marginados,
agotando los ahorros de toda una vida
en revistas y comidas escasas.

Cuando los carabinieri irrumpirán
en la decrépita habitación del Hotel Acapulco
y encuentren a otro muerto sin testamento,
¿quién contará la historia ordinaria
de un viejo cortavientos desgastado?
LA BALLATA DI VILLON / LA BALADA DE VILLON
La morte ha i tuoi occhi colorati d’estate
balla con l’impiccato e indossa teste decapitate,
racconta ai suicidi le sue storie d’inverno,
che la lacrima di un suicida riesca a spegnere l’inferno.

La morte raccoglie fiori dalle ossa consumate
dalla fuga dei cervelli e dalle orbite bucate,
pianta fiori di ninfea nello stomaco dell’annegato,
è mignotta, fragile, d’addio al celibato.

La morte si sposa col cadavere dell’ustionato
rimane unica forza fuori dalla logica di mercato,
abbraccia l’iper-capitalista, l’anarchico, l’indifferente,
senza mai accorgersi di non servire a niente.

Strilliamo la vita e aboliamo la morte
tentarono in tanti, col sostegno dell’arte,
distratti da ricchi omaggi e cotillón,
aboliamo la morte e cantiamo Villon.


La muerte tiene tus ojos de verano coloreados
baila con el ahorcado, lleva cabezas decapitadas
le cuenta al suicidio sus historias de invierno,
que la lágrima de un suicida puede extinguir el infierno.

La muerte recoge flores de huesos gastados
en cerebros goteantes y cuencas oculares agujereadas,
llora flores de nenúfar en el estómago de los ahogados,
ella, puta, frágil, adiós al celibato.

La muerte se casa con el cadáver quemado,
sigue siendo la única fuerza fuera de la lógica del mercado,
abraza al hipercapitalista, al anarquista, al indiferente,
sin darse cuenta de que no sirve para nada.

Clamamos por la vida, abolimos la muerte,
lo intentaron en masa con el apoyo del arte,
distraídos con ricos homenajes y cotillones,
abolimos la muerte y cantamos Villon.
EPIMILLIGRAMMA / EPIMILLIGRAM
Non ti devi incazzare se, a volte, ti nomino,
sai, t’ho reso immortale come un «ritratto d’anonimo».
Incide meglio il mio inchiostro che una ciotola di cicuta:
senza che nessuno lo sappia la tua fama si è evoluta.


No debes enojarte si a veces te nombro,
te he hecho inmortal en el «retrato anónimo».
Mi tinta graba mejor que un tazón de cicuta:
sin que nadie lo sepa, tu reputación ha evolucionado.
GLI UOMINI SENZA COGNOME / LOS HOMBRES SIN APELLIDO
Gli uomini senza umanità non hanno il cognome,
vivono, inintelligibili, come uno spartito di sole semibiscrome,
coltivando il loro misero orticello, due camere e un bagno,
in cerca di condoni reiterati, su terreni del demanio.

Gli uomini schiavi dell’indifferenza non hanno il cognome,
ci immunizzano, inutili, come la milza nell’addome
dal fervore, dall’interessamento, dalla solidarietà civile,
convertendo l’egotismo dello stilita in uno stile.

Gli uomini senza intelligenza non hanno il cognome,
martellano, propagandistici, con l’arroganza di una réclame,
condannando il mondo a un’esposizione a 100.000 röntgen
col contegno truffaldino della piramide di Chefren.

Gli uomini senza cognome, si chiamino Roberti, Lorene, Glorie,
devono essere affogati dentro ettolitri di damnatio memoriae,
non ci devono tangere, novelli Mario Chiesa,
ché buttare i nostri valori nel cesso non è una bella impresa.


Los hombres sin humanidad no tienen apellido
viven, ininteligibles, como una partitura de sólo semicorcheas,
cultivando su miserable jardincito, dos habitaciones y un baño,
buscando repetidos indultos, en tierras de la finca.

Los esclavos de la indiferencia no tienen apellido,
nos inmunizan, inútiles, como el bazo en el abdomen
del fervor, del interés, de la solidaridad civil,
convirtiendo el egoísmo del estilista en un estilo.

Los hombres sin inteligencia no tienen apellido,
martillean, propagandísticamente, con la arrogancia de un anuncio,
condenando al mundo a 100.000 roentgens
con el porte fraudulento de la pirámide de Kefrén.

Los hombres sin apellidos, se llamen Roberti, Lorene, Glorie,
deben ser ahogados en hectolitros de damnatio de memoria,
no deben enredarnos, novicios Mario Chiesa,
porque tirar nuestros valores por el retrete no es moco de guajolote.
IL MESTIERE DEL POETA / EL OFICIO DEL POETA
Ho scoperto perché a molti non piacciono le mie poesie
è difficile che parli di vita, e di altre fantasticherie,
mi interessano la politica, il sociale, la comune,
e - come direbbe Checco Zalone- sono cose che non fregano a nissune.

Sulla mia tomba scriverò «[…] è nato per scriver versi […]»
così avrò la certezza che andranno tutti persi.
E ci metterò un calice di amaro Montenegro,
così, perduti sì, ma me ne frego.


He descubierto por qué a muchos no les gustan mis poemas
me resulta difícil hablar de la vida y de otras fantasías,
Me interesa la política, lo social, lo comunitario,
y –como diría Checco Zalone– son cosas que no le importan a nadie.

En mi lápida escribiré «[...] nació para escribir versos [...]
así estaré seguro de que se perderán todos.
Y pondré allí una copa de amargo Montenegro,
así, perdidos sí, pero no me importa.

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